wE cReaTe ThE tiME: whY froGs*?

martes, 22 de abril de 2008

whY froGs*?

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1 comentario:

Gárgola dijo...: That's a long history... maybe one day a troubadour would tell you... maybe... but I don't know, right now, where is he.; 30 de octubre de 2008, 22:41

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Ofrenda para wE cReaTe ThE tiME

Para Gárgola

Peñasco al día llenando la mirada.

Crece el corazón encima de los ojos.
Gotea el vértigo latidos de ecos.
La roca es dura, ríspida, anónima.
Lejanía es altura dando pasos al aire.

Los sonidos desiguales en sordera,
el allá es aquí desenfrenado
y un tiempo disecado absorto.

Traslucido el fondo enfrenta al cielo
y se dispersan las leyes del vacío.
Demoran otros mundos a la espalda,
así es el laberinto que gravita.

La luz aprende y pende conmovida.

Mi más sincero agradecimiento a Sergio Astorga, artista de pinceles y letras, que en su blog: Antojos me ha hecho la ofrenda de estos regalos tan bonitos.
Os recomiendo no sólo clicar la imagen para ampliarla sino también que paséis por su blog, donde disfrutaréis de su maestría con los colores, trazos y poemas.
GRaCias SerGIO!!!

“En Plutarco había leído una leyenda de navegantes acerca de una isla situada en los parajes vecinos al Mar Tenebroso, donde los Olímpicos triunfantes habrían confinado siglos atrás a los Titanes vencidos. Aquellos grandes cautivos de la roca y de la ola, eternamente flagelados por un océano insomne, incapaces de dormir pero soñando sin cesar, seguirían oponiendo al orden olímpico su violencia, su angustia, su deseo perpetuamente crucificado. En aquel mito situado en los confines del mundo volvía a encontrar las teorías filosóficas que había hecho mías: cada hombre está eternamente obligado, en el curso de su breve vida, a elegir entre la esperanza infatigable y la prudente falta de esperanza, entre las delicias del caos y las de la estabilidad, entre el Titán y el Olímpico. A elegir entre ellas, o a acordarlas alguna vez entre sí [Aelius Hadrianus].”

Memorias de Adriano. Marguerite Yourcenar.

Trágala! ¡Trágala! *

Un poco de luz.
Puntos negros
llenan abismales espacios.
Atómicas reacciones.

Engullidas
hacia el eterno espacio
que las habita.
Una esperanza
y un don de vida.

Y se diluyen en miles de porciones,
su luz
acrecienta en la oscuridad
la leve gota de paz
y el descanso.

Granos de su esencia
siguen su vuelo
en trayecto
a su nueva morada.

Ha nacido un cálculo
no matemático
en el diestro.
Solo tiene 4 milímetros.

Pensar en su fluir
por cavernícolas túneles
crea desespero.
Nuevas luces,
otras lunas vendrán.

Son las lunas llenas
que hacen crecer
nuevos horizontes.
Siempre la Pharmacopea,
aquí y ahora...
a pesar
de los pesares.

* los liberales le cantaban a los conservadores en el siglo XIX en España, para que aceptasen por las buenas o las malas la Constitución de 1812.

José Luis Sánchez 2009( :)) muchas gracias)

Abismos ascendentes

Cautivo que en abismos ascendentes

en medio de templadas espirales

recuerdo de tormentas tropicales

de un vértigo ardoroso en sus corrientes

Inmensos en sus muros contingentes

profundas cordilleras verticales,

aéreas, posibles y finales.

Erguidos sobre hambres convincentes.

Remontan sus tragedias cotidianas

¿No saben del dolor del alimento?

ajenos al azul, trazan sus ganas

Amor queda atrapado el pensamiento

rehén de su pasión y las solanas,

oculto tras la piedra y el acento.

Enrique Sabaté 2009 (gracias ;))

ERIZO DE MAR

Bajo las aguas poco profundas de la costa
anclo mi coraza. No segrego ni nácar
ni perlas, la belleza no me importa,
enlutado guerrero que, con sus negras lanzas,
se oculta en una grieta de la roca.
Viajar es arriesgado pero a veces me muevo
- las espinas haciendo de muletas –
y, por torpe, las olas me revuelcan.
En el mar peligroso busco la roca
de donde no haya de moverme nunca.
En la armadura soy mi propio prisionero:
una prueba de cómo, si no hay riesgo,
la vida es un fracaso.
Afuera está la luz y canta el mar.
Dentro de mí la sombra: la seguridad.

Joan Margarit

Canções do mundo acabado

1
Meus olhos andam sem sono
somente por te avistarem
de uma tão grande distância

De altos mastros ainda rondo
tua lembrança nos ares.
O resto é sem importância

Certamente, não há nada
de ti, sobre este horizonte,
desde que ficaste ausente.

Mas é isso que me mata:
sentir que estás não sei onde,
mas sempre na minha frente.

2
Não acredites em tudo
que disser a minha boca
sempre que eu te fale ou cante.

Quando não parece é muito,
quando é muito, é muito pouco,
e depois nunca é bastante...

Foste o mundo sem ternura
em cujas praias morreram
meus desejos de ser tua.

A água salgada me escuta
e mistura nas areias
meu pranto e o pranto da lua.

Penso no que me dizias,
e como falavas, e como te rias...
Tua voz mora no mar.

A mim não fizeste rir
e nunca viste chorar.

(Porque o tempo sempre foi
longo para me esqueceres
e curto para te amar.)

Cecília Meireles

ενσυναίσθημα

¿Cómo se sentiría?

Si mientras cantara sus odas,
bostezasen en su presencia
Si mientras recitara sus poemas,
cabeceasen sin modestia
Si mientras leyera sus sonetos,
hablasen sin parar a oírle

Mucho trabajo bajo el sol estival
Cansancio y sueño
Ínfimas justificaciones

Egotismo,
prepotencia,
desprecio por lo que no sabe valorar

Aún tendrá mucho que aprender
Si quiere que le llamen,
algún día en la Acrópolis,
Lírico, Vate o Poeta

Εγωισμού, αλαζονείας, περιφρόνηση για ό, τι δεν γνωρίζετε την αποτίμηση Θα εξακολουθούν να έχουν πολλά να μάθουν Αν θέλετε να ονομάζεται, κάποια ημέρα στην Ακρόπολη, Λυρική, ή ιδιωτικό Ποιητής

Hesiodo 700 a.c.

Saudade: sustancia y palabra

'La saudade (del latín solitudo, -inis, "soledad") es un sentimiento de melancólico recuerdo de una alegría ausente, pero cuya fuente puede retornar en el futuro previsible. El término, que expresa una emoción ambigua, se ha considerado uno de los más difíciles de traducir, y es uno de los conceptos clave de la lengua y las culturas brasileña y portuguesa; la saudade es la emoción predominante del fado (encuentros mágicos bajo las estrellas del cielo lisboeta), y alienta también la bossa nova brasileña. Saudade, ya sea una emoción, un sentimiento o un pensamiento, es una de las palabras más importantes de la lengua portuguesa. Se trata de una voz que contiene la esencia de la vida, la tristeza y la alegría, el pasado (recuerdos), el presente y el futuro en un instante simultáneo.'

Parfum exotique

Quand, les deux yeux fermés, en un soir chaud d'automne,
Je respire l'odeur de ton sein chaleureux,
Je vois se dérouler des rivages heureux Qu'éblouissent les feux d'un soleil monotone ;

Une île paresseuse où la nature donne
Des arbres singuliers et des fruits savoureux ;
Des hommes dont le corps est mince et vigoureux, Et des femmes dont œil par sa franchise étonne.

Guidé par ton odeur vers de charmants climats, Je vois un port rempli de voiles et de mâts
Encor tout fatigués par la vague marine,

Pendant que le parfum des verts tamariniers,
Qui circule dans l'air et m'enfle la narine,
Se mêle dans mon âme au chant des mariniers

Charles Baudelaire

A night sea journey

'Born as Aristocles but known to the world as Plato the young wrestler was driven by a passion to understand. To understand the death of Socrates, to understand life and goodness and justice and beauty. Plato conceived the theory of the Forms and illustrated it with an image of a cave—its entrance open to the light and holding prisoners chained from childhood. The cave dwellers see only shadows cast by a light behind them and can but assume these shadows to be the entire domain of reality. Accordingly, their science and philosophy are constructed on the basis of the shadows. Suppose, Plato suggested, a prisoner is liberated from the chains and can turn and face the entrance of the cave. At first he would be blinded by the light, unable to comprehend that what he now saw was reality and that all before was shadow. But if the freeman could grow accustomed to the light he would eventually observe the sky itself and finally see the sun and realise that the sun produced the seasons, the years and ultimately the shadows in the cave.' By Tim Burton. http://www.nekyiahouse.org/book.

De los Hijos

Y una mujer llevando una criatura junto al pecho, dijo:
- Háblanos de los Niños.

Y él dijo:

Vuestros hijos no son hijos vuestros.
Son los hijos y las hijas de cuanto la Vida desea para sí misma. Son concebidos por medio de vosotros, mas no de vosotros.
Y aun estando con vosotros, no os pertenecen.
* * *
Podéis otorgarles vuestro amor, mas no vuestros pensamientos.
Porque ellos poseen los propios.
Podéis dar cobijo a su cuerpo, mas no a su alma.
Porque sus,almas habitan en la morada del futuro, la cual no podéis conocer, ni siquiera en vuestros sueños.
Podéis esforzaros por ser como ellos, mas no intentéis que ellos sean como vosotros.
Porque la vida no anda hacia atrás ni se para en el ayer.
Sois los arcos de los cuales vuestros hijos han sido disparados como dardos vivos.
El Arquero ve el blanco en el camino del infinito, y Él os doblegará con su poder para que sus dardos puedan ir lejos y raudos.
Permitid que por placer sea la mano del Arquero la encargada de doblegaros. Pues aun cuando Él ama al dardo que vuela, también siente amor por el arco en tensión.

Kalil Gibran